Introspection poético-amoureuse
La perfection est assise face à moi.
Elle est... sublime.
J'ai beau me dire que ce n'est pas très artistique,
un visage si lisse,
je ne décroche pas mes yeux de cette fille.
Elle a beau faire du bruit
avec son jeu de portable,
se faire regarder de travers par nos voisins de wagon,
je n'arrive pas à être agacée.
C'est énervant.
Ca ne devrait pas exister!
La perfection est là, face à moi, dans le métro,
et son téléphone sonne.
Au son de sa voix nasillarde,
l'ange se transforme en bécasse
et s'envole lourdement à Châtelet.
Ca devrait pas exister...
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