Introspection poético-amoureuse
Avec mes pinceaux,
dans le silence,
je parle le langage du sang sous la peau,
du sel à fleur d'épiderme,
de la sécheresse d'une main,
du bleuâtre d'une tempe.
Je suis le cours d'une veine
de l'aisselle au poignet...
Je trace le sillon d'un pli, la fente d'une bouche,
je peins la cage ouverte,
déployée sous l'inspiration.
Je cherche la vie,
l'inatteignable vérité.